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第十一章龙门吟唱（第2页）

我们坐在观景台的石阶上，听他讲滇池的故事。他说以前滇池里有金线鱼，鳞片是金色的，能在水里发光，后来因为污染，几乎绝迹了；说以前西山的村民靠打渔为生，晚上划着木船在湖里下网，船头挂着马灯，灯光在水里晃，鱼就会游过来；说他小时候在滇池边放风筝，风筝线断了，风筝飘到湖里，他跳下去捞，差点被水草缠住脚。

“你闻，”林墨忽然吸了吸鼻子，“有桂花香。”

风里果然飘来淡淡的桂花香，从悬崖下面的树丛里钻出来，混着水汽，清清爽爽的。林墨说，西山的桂花是野生的，长在石缝里，要到中秋前后才全开，现在只是零星开了几朵。“我奶奶说，桂花落进滇池里，水就变甜了，”他笑了笑，“小时候我信，真的舀了湖水尝，结果喝了一肚子泥沙。”

远处的昆明城亮成一片灯海，新螺蛳湾的摩天大楼上，霓虹灯在夜色里闪着，像巨大的彩色积木。林墨说，十年前这里还没这么多高楼，晚上从龙门往下看，能看见星星落在水里，现在光太多，星星都躲起来了。“不过月亮躲不开，”他抬头望着天，“你看，它还在那儿。”

月亮确实还在，圆得很规整，像被人用圆规画出来的。月光落在他的画板上，把他的影子拉得很长，投在崖壁上，像个奇怪的剪影。他收拾画板的时候，一片桂花落在纸上，他小心地捡起来，夹进画夹里：“留着做纪念，今晚的桂花，带着滇池的味儿。”

他要下山赶末班车，临走时把画夹打开给我看，里面全是西山的夜景，有不同月份的月亮，不同时辰的滇池，还有雨夜里的龙门，石缝里渗着水，像在流泪。“毕业想办个画展，就叫《西山夜话》，”他说，“让没来过的人也看看，晚上的西山，比白天好看。”

他的脚步声消失在石阶尽头后，观景台又只剩我一个人。风大了些，吹得栏杆上的同心锁叮当作响，像是谁在唱歌。我对着滇池喊了一声，声音被风吹散了，没等传到对岸，就落进了水里。

古刹残灯

从达天阁往下走时，听见钟声响了。“咚——咚——咚——”一共三下，从山坳里的华亭寺传出来，闷闷的，像敲在人的心上。我看了看表，快十二点了，是寺庙的夜钟。

华亭寺在西山的半山腰，始建于唐代，后来毁了又建，现在的殿宇是民国时重建的。我沿着石阶往下走，路边的野菊花在夜里开得正盛，白色的花瓣上沾着露水，在手电筒的光里闪闪发亮。有蟋蟀在草丛里叫，“瞿瞿”的声，一声接着一声，像在跟钟声应和。

快到华亭寺时，看见一道影子从路边窜过去，速度快得像一阵风。我用手电筒照过去，只看见一双绿莹莹的眼睛，在黑暗里闪了一下，就消失在树丛里。“是松鼠，”一个声音说，“这山里多的是，夜里出来找吃的。”

说话的是个和尚，穿着灰色的僧袍，手里提着个灯笼，正往寺门走。他的灯笼是纸糊的，外面画着莲花，灯光从莲花瓣里透出来，在地上投下圆圆的光斑。“施主是来上香的？”他合了合十，“夜访古寺，倒是少见。”

他带我进了寺门，院子里的石板路上长着青苔，踩上去软软的。大殿里亮着一盏长明灯，昏黄的光把佛像的影子投在墙上，忽明忽暗的。香炉里的香燃尽了，只剩一堆白灰，被风吹得在地上打旋。“师父法号慧能，”他给我倒了杯热水，“在这儿住了十五年了。”

慧能师父说，华亭寺最老的东西是后院的那棵银杏树，有八百多岁了，树干要三个人才能合抱过来。“秋天的时候，叶子全黄了，落得满地都是，像铺了层金子，”他说，“去年有只白鹭，在树上筑了巢，孵出了三只小鹭，整天在滇池上空飞。”

我们坐在大殿的门槛上，听他讲寺庙的故事。他说以前寺里有个老和尚，能听懂鸟说话，每天早上都站在银杏树下，跟乌鸦对话；说民国时有个将军，战败后躲在寺里，剃度当了和尚，法号“了尘”，圆寂前说自己梦见滇池里的水变成了血；说十年前寺里失过火，烧掉了半间禅房，在清理废墟时，发现了一个清代的铜香炉，上面刻着“风调雨顺”四个字。

“你听，”慧能师父忽然侧过头，“银杏树叶在落。”

秋夜的风里，果然有叶子飘落的声音，“沙沙”的，很轻，像谁在翻书。他说这棵银杏树很奇怪，白天不落叶子，专在夜里落，一片一片地飘，像在跟人告别。“有人说，是树精在修行，”他笑了笑，眼角的皱纹里盛着月光，“我觉得，是它在记时间，一片叶子落下来，就过了一天。”

寺门忽然被风吹开了，“吱呀”一声，灯笼的光晃了晃，把门口的石狮子影子拉得很长。慧能师父起身去关门，我看见他的僧袍下摆沾着草屑，是从后山的菜地里带来的——他说寺里的菜都是自己种的，夜里浇水，长得格外快。

从华亭寺出来时，又听见钟声，这次是晨钟，一共七下，比夜钟清亮些，像一串珠子滚过水面。天边已经泛起了鱼肚白，滇池的颜色慢慢变了，从墨黑变成了深灰，又透出点蓝。远处的渔船开始动了，马达声在空旷的湖面上传得很远。

晨光染山门

往回走的路，渐渐有了人声。早起的挑山工背着货，一步一步往上挪，扁担压得咯吱响。他们的筐里装着矿泉水和面包，要送到龙门的小卖部去，天不亮就出发，才能赶在游客上山前送到。

“后生，帮个忙？”一个挑山工停下来，额头上的汗像珠子一样往下滚。他的筐绳松了，我帮他重新系好，手指触到他的肩膀，硬得像块石头。“这路，走了三十年了，”他喘着气说，“以前是土路，现在铺了石板，好走多了。”他指了指石阶上的凹槽，“都是我们踩出来的，每一步都有数。”

快到山门时，看见收票的老妇人正在扫地，扫帚划过青石板，扬起细小的灰尘，在晨光里闪闪发亮。“看了一整夜？”她抬头问，脸上的皱纹里沾着些露水，“日出好看吧？”

我往东边望去，太阳正从滇池里钻出来，把水面染成了金红色。西山的轮廓在晨光里变得清晰，睡美人的侧脸看得格外分明，头发垂在滇池里，像是在梳洗。远处的城市慢慢醒了，汽车的鸣笛声、工厂的机器声，顺着风飘过来，混在鸟叫声里，成了新一天的开始。

老妇人递给我一杯热水，杯子是粗瓷的，上面印着“龙门景区”四个字，掉了一块瓷。“喝口热的，下山路上凉。”她的手很粗糙，指关节肿得像个疙瘩，“我在这儿守了二十年，见过最多的，就是你们这些夜里来的人，图个清静。”

下山的三轮车还是来时的老汉，只是草帽摘了，露出被太阳晒得黝黑的头皮。“看够了？”他咧嘴笑，牙齿上还沾着烟渍，“我说的没错吧，月是好月，就是风太硬。”

三轮车往下颠的时候，我回头望了一眼，龙门的影子在晨光里越来越小，渐渐融进西山的轮廓里。悬崖上的松柏在风里摇晃，像在挥手告别。滇池的水波光粼粼，太阳的金光在上面跳，像无数条鱼在游动。

回到城里时，篆新市场已经热闹起来，卖稀豆粉的摊子冒着热气，油条在油锅里滋滋响。我买了碗豆花，坐在路边的小板凳上，看着来往的人。忽然觉得，昨晚的西山像一场梦，月光、滇池、古寺、石缝里的草，都像是从水里捞出来的，带着湿漉漉的凉。

但口袋里的那片桂花还在，干了些，却依然有淡淡的香。我把它拿出来，放在阳光下看，花瓣上的纹路像极了龙门石阶上的刻痕，一道一道的，藏着无数个夜晚的故事。

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